... L'Encre ...

Je viens de jeter l’encre, la page n’est plus blanche,
de la plume, un sang bleu qui régulier s’épanche
trahit le géniteur, le père de mes mots.
Je ne peux décemment y mettre de garrot.

Délaissé, dans son coin, Crayon fait grise mine...
D’autant que se dérobe, l’insaisissable rime.
Il se dit, qu’il pourrait, peut être, m’y aider.
Mais il est si discret ! ... parfois très effacé !

L’inspiration revient, entraînant mon poignet
vers des vers, des odes, des quatrains des sonnets.
Ainsi s’orne la feuille, comme se farde une fille,
se pare de pensées, que le stylo ... habille.

... Laissez moi votre plume un court instant !!....